tag:blogger.com,1999:blog-91914195435385170262024-03-19T13:18:12.819+01:00Navegando en verdeana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.comBlogger188125tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-22411889212799085182021-07-09T11:16:00.004+02:002021-07-09T11:20:42.923+02:00Tú fantasma<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5gZ3iuzqdeJl8fkPz303E9ZliT80j44YJtL1CfHaf0CwR-zC7D7KJlto_YdBJquabTnmSCrJ3-u7NGdxySQuA_R1T_fRECBqgK3OBtge4dcXTmuq2j2au7xoQAki4I8ARLpcH9Ykqm_MK/s600/1D9CAB5F-BF0E-46A6-98D2-696753B27590.jpeg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="399" data-original-width="600" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5gZ3iuzqdeJl8fkPz303E9ZliT80j44YJtL1CfHaf0CwR-zC7D7KJlto_YdBJquabTnmSCrJ3-u7NGdxySQuA_R1T_fRECBqgK3OBtge4dcXTmuq2j2au7xoQAki4I8ARLpcH9Ykqm_MK/s320/1D9CAB5F-BF0E-46A6-98D2-696753B27590.jpeg"/></a></div>
Sin ánimo de plagio,
hoy en mis sueños
se apareció tu fantasma.
Con tus mismos ojos, manos y pies
con tu olor, ese que no puedo dejar de estrañar.
Y me peleo con él, que calla, como tú.
Y le insto a contestarme, como a ti.
Y me deja sola y dolorida, como tú.
Y enciende mi piel, como hacías tú,
levantándome la espalda,
arqueando mis caderas,
Y soy flecha sin arquero.
Tu fantasma desordena
todos mis teoremas.
Y le maldigo con mis lágrimas
mientras él poco a poco se desdibuja,
y yo recojo todas mis piezas del suelo.ana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-26506165547358201902021-06-01T15:36:00.001+02:002021-06-01T15:37:30.693+02:00Caricias de araña<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE1JnuceRQFdcgtUq-SnzNMfABVqQ0aXRG899BKyKSfcZtnZGSTR7GGZNP3aiIT3VCGYrxFWMudZaA7jSPTknCqiJuc-S0ZZ6W1NxxcyoVdpkDut1nyEJ3L2FRJeUhUZ_CfyJLaOsV6Z6i/s500/695DF610-5FEA-4DD8-AC93-6BF7BE3785F8.jpeg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="500" data-original-width="500" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE1JnuceRQFdcgtUq-SnzNMfABVqQ0aXRG899BKyKSfcZtnZGSTR7GGZNP3aiIT3VCGYrxFWMudZaA7jSPTknCqiJuc-S0ZZ6W1NxxcyoVdpkDut1nyEJ3L2FRJeUhUZ_CfyJLaOsV6Z6i/s320/695DF610-5FEA-4DD8-AC93-6BF7BE3785F8.jpeg"/></a></div>
Mundo apocalíptico?
Imposibilidad de relacionarse
pero con un montón de likes.
Recuerdo a mi abuela,
su mundo, sus historias,
sus manos arrugadas y suaves.
Su hermana, mi tía,
llenando de caricias de araña
mi pelo, mi cabeza. Dulce sopor.
Tiempo que pasa sin correr
entre rayos de sol, agua,
trinos de canario.
Me lleno de un calor amoroso
y recorro uno a uno los recuerdos
dr una infancia lejana y amada.
Sabiéndola perdida, inalcanzable,
más allá del roce de mi piel,
del susurro de mis sílabas.
Qué felicidad sentirme querida,
testigo de la acumulación de segundos
sin objetivos, metas o finales.
Simplemente siendo, aire y sangreana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-8912761637152850412021-05-27T22:42:00.002+02:002021-05-30T15:41:58.420+02:00Desandando abismos<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghIAV1LYDvW3xWf2kH4IGW9Kxwtcx1vVWIdQO2T539EQDOO7hP3daIR7lppfGWI0OJvVgSBCV5cNr73BihB5lqd2x9EKLulwKC_FwS3ddklnq5whuN4Hn9qocG4u50-WzV9BmRvO3KFIpe/s700/0A4F7B21-965A-424E-9C5A-81B53A5ABF47.jpeg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="700" data-original-width="525" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghIAV1LYDvW3xWf2kH4IGW9Kxwtcx1vVWIdQO2T539EQDOO7hP3daIR7lppfGWI0OJvVgSBCV5cNr73BihB5lqd2x9EKLulwKC_FwS3ddklnq5whuN4Hn9qocG4u50-WzV9BmRvO3KFIpe/s320/0A4F7B21-965A-424E-9C5A-81B53A5ABF47.jpeg"/></a></div>
Creo castillos de arena,
de donde parten pisadas saladas
que no se sabe si van o vienen,
si llegan o se despiden.
Y escucho la música de las olas
puliendo los nácares,
ráfagas perfumadas mueven mi pelo
y tomo mi paso,
a su ritmo,
pausado,
mientras observo el mar.
Haciéndome alga me desvisto de pasado,
echo raíces, me hundo en este fondo
del que salgo propulsada, informe.
Mujer y pez, roca y espuma.
Nado envuelta en una nube,
algo más allá, el sol me espera.ana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-22901377837736037572021-05-23T10:22:00.001+02:002021-05-23T10:22:31.547+02:00Salgo<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwCwBx1YoKLt_BrqmeDwGlluCNyDC91cWeDl6kOMC0xr2LmvPoBVEVrljcZoeQWKqSuiyV96XkVs6zfaLOMvqiTN5uSO1tt3-htCrDv8Vb5-xZoctIu7N0N2NCUKh1VINMDeZ5WDvR-2bX/s422/69D14B1E-29E0-4886-AE6D-4449D8B4CCD8.jpeg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="288" data-original-width="422" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwCwBx1YoKLt_BrqmeDwGlluCNyDC91cWeDl6kOMC0xr2LmvPoBVEVrljcZoeQWKqSuiyV96XkVs6zfaLOMvqiTN5uSO1tt3-htCrDv8Vb5-xZoctIu7N0N2NCUKh1VINMDeZ5WDvR-2bX/s320/69D14B1E-29E0-4886-AE6D-4449D8B4CCD8.jpeg"/></a></div>
Mis pensamientos se llenan de ilusiones,
de tardes de mesa, mantel, paseos.
De risas y bienvenidas,
De confidencias entre rosas.
Y vuelvo a sentirme invadida de ganas,
colmada de tierra y frutos,
cortándole al otoño los embites del invierno.
Salgo del dulce y cómodo descanso,
salgo a descubrir y a fundar
primaveras y veranos,
bosques y mar,
pueblo que me acoja como una más.
A 7 pasos de mi misma,
a 7 años luz de lo que fui,
reinvento caminos en el aire,
quién sabe si me acercarán a ti.
Y nada importa y todo cabe,
afuera y adentro, todo en mi.
Salgo del miedo del letargo
y me reconcilio, por fin, sin ti.ana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-44753650230964265202021-05-21T16:41:00.004+02:002021-05-22T13:25:35.636+02:00Contradicciones <div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0Ht7cKsEUX5EWsl9ApQp3GM9qdNsqs5sI4dSeZO7HDSqlJhLQH9CaF9ru2kNMq__sIXRwWa3MvqGXyWQFotIH76bdaxrdlcTn9oiEry14L8kB-1i2fL9YMLsmaZ3_0y-ItrZjPNeJvnSI/s1334/53086637-893B-4088-941E-4024675D9174.png" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="750" data-original-width="1334" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0Ht7cKsEUX5EWsl9ApQp3GM9qdNsqs5sI4dSeZO7HDSqlJhLQH9CaF9ru2kNMq__sIXRwWa3MvqGXyWQFotIH76bdaxrdlcTn9oiEry14L8kB-1i2fL9YMLsmaZ3_0y-ItrZjPNeJvnSI/s320/53086637-893B-4088-941E-4024675D9174.png"/></a></div>
Tocaste mi piel sin sentimiento,
tan solo la urgencia de tu cuerpo,
desataste lazos y botones,
contradiciendo tus principios.
Mostraste la verdad que no se esconde.
Rios brotaron de las córneas,
caidos los velos de la espera ...
Carne desilusionada.
En el encuentro, la acción de tu género,
esa que te vuelve como todos.
Esa que me separa como nadie.
ana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-8896311204421172782021-05-21T16:12:00.003+02:002021-05-21T16:20:57.479+02:00Primer paso<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-gz0PxHSarzZv6372ePDWDFOq61tdRRGLMqwlLTa2WiUgbVL6S-RBYGTeNaMBZ2-kqa2tCtLZTQCDJ5q5f9c-wyz3dfxukKF9z95Ofzb9nOXALOehQek7ZcG73EzMf6LmU8-CMk7lkvPo/s604/2020-11-22.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; clear: left; float: left;"><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="604" data-original-width="404" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-gz0PxHSarzZv6372ePDWDFOq61tdRRGLMqwlLTa2WiUgbVL6S-RBYGTeNaMBZ2-kqa2tCtLZTQCDJ5q5f9c-wyz3dfxukKF9z95Ofzb9nOXALOehQek7ZcG73EzMf6LmU8-CMk7lkvPo/s320/2020-11-22.jpg"/></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUtY0ZxsrR8LPpuW3ZQRf27OJ3H-T2rjL_EwKThTnedTZju9_pRzOdsShYI_5darqzZ8zaRDFlL4UOBRfXSx5b84zmuFGpb2P9rkSMZC2LSVXQ5jU7Wn1RT-nG0T4rM-JVmGxHAcWhFFou/s604/2020-11-22.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; clear: left; float: left;"><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="404" data-original-width="604" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUtY0ZxsrR8LPpuW3ZQRf27OJ3H-T2rjL_EwKThTnedTZju9_pRzOdsShYI_5darqzZ8zaRDFlL4UOBRfXSx5b84zmuFGpb2P9rkSMZC2LSVXQ5jU7Wn1RT-nG0T4rM-JVmGxHAcWhFFou/s320/2020-11-22.jpg"/></a></div>
salir de la comodidad,
de la espera.
Comenzar a dar pasos
hacia el inicio de lo nuevo,
lo que invento, que de mi nace.
Sin certezas pero sin dudas.
Volver a cultivar jardines,
a tumbarme bajo los árboles
con los pies desnudos.
Empezar, otra vez,
empecemos.ana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-32640686630761362822021-05-19T22:38:00.003+02:002021-05-19T22:38:40.969+02:005 años<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4wT9c9n34pdo0kYs2iUAZKNCr2DMTwPW5OAaPQdZXpbz1K2B75MNAdhdFZw5njCeJyaWIDZmlBR-bYVcx7FZl0EX1qO8luCt6-8tg2otQOPHofUD7OqlcJ26n7st67_kgvjRx-z5H8jjD/s404/2020-11-22.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="404" data-original-width="403" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4wT9c9n34pdo0kYs2iUAZKNCr2DMTwPW5OAaPQdZXpbz1K2B75MNAdhdFZw5njCeJyaWIDZmlBR-bYVcx7FZl0EX1qO8luCt6-8tg2otQOPHofUD7OqlcJ26n7st67_kgvjRx-z5H8jjD/s320/2020-11-22.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br />1, 2, 3, 4, 5 que pronto se dicen, <br />que largos se vuelven <br />ejercitando la memoria <br />que quiere borrar los recuerdos que se agolpan.<br />Cuantas expectativas!<br /> 1, 2, 3, 4, 5. <br />No abrir los ojos.<br />No ver las pruebas del desinterés.<br />No sentir, no escuchar.<br />Construyendo puentes invisibles.<br />Y mientras<br />1, 2, 3, 4, 5.<br />Y ahora?<br />Ahora 5, 4, 3, 2,1, 0</td></tr></tbody></table><br /></p>ana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-59494322207149617132021-05-17T22:17:00.005+02:002021-05-17T22:18:55.061+02:00Esfuerzo <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEic9CkfUDDwCFTdxYbZBnZfMnFi_SXSG1dlXPAquHsgUSpA2yRxOkQkqsK0nw07zBQDl6vCdlE-JhSSvfb9eMWDcLWXRl24LTNQ_NQAWQnA89j2y0_LhDQrd41ZPv0EKh-jw6Qhyma1fHvL/s2048/2020-11-22.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1370" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEic9CkfUDDwCFTdxYbZBnZfMnFi_SXSG1dlXPAquHsgUSpA2yRxOkQkqsK0nw07zBQDl6vCdlE-JhSSvfb9eMWDcLWXRl24LTNQ_NQAWQnA89j2y0_LhDQrd41ZPv0EKh-jw6Qhyma1fHvL/s320/2020-11-22.jpg" /></a></div><br /> Esfuerzo que realizo al esforzarme en sacar de mi cabeza tu nombre al despertarme.<p></p><p>Esfuerzo por no encontrarte colgado de la punta de mis calcetines y mis zapatos.</p><p>Esfuerzo por no coger el camino que lleva a tu casa, a vigilar el crecimiento de los brotes del nogal.</p><p>Esfuerzo por no pronunciar las sílabas de tu nombre. Por no cantar en tu tono, por no seguir a mi perra pegando un salto a tu regazo.</p><p>Como una gimnasia eterna, cansada y triste entreno diariamente con tozudez animal. Y la vida se </p><p>hace esfuerzo y el esfuerzo me cansa.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV4n3XXc8YCW0mFoTv6AjC8JSOxcBcikDQnYaz4_soSoYr6-sCFwI_LY73J1U6Uas1lE_d1k3yJ7dXZRPvumS1pXSLuyZWJYuzdNxOWnh3Byv89UOe_hmAH7d6u323zm6v-yaodyJPz-2l/s2048/2020-11-22.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div><br /><p></p>ana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-22152867978859303492016-07-25T23:15:00.001+02:002021-05-19T22:40:01.169+02:00Desintoxicación <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7mkUxur18wJprqpEhsl3yDvbf01QXox0HPIIZ485GGQ7iuESUJUILE5T7mjW8QY1HXXezfoANtM7IYUVeRl8C5ePdL17SvY0DWEKRDnv0k_-ymfb9JpD7kPu2OMNat6c-Gqfn3zUXw44K/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="398" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7mkUxur18wJprqpEhsl3yDvbf01QXox0HPIIZ485GGQ7iuESUJUILE5T7mjW8QY1HXXezfoANtM7IYUVeRl8C5ePdL17SvY0DWEKRDnv0k_-ymfb9JpD7kPu2OMNat6c-Gqfn3zUXw44K/s400/images.jpg" width="400" /></a></div>
Nuevo día del desenganche de tu nombre, tus manos, tus ojos. La tecnología hoy se me ha puesto en contra y me regala con las fotos en las que sacaba hierbas de nuestro huerto, en nuestra casa. La misma que hoy me parece ajena, de otra vida.<br />
Reviso mi postura corporal buscando alguna tensión que revele los motivos que me llevaron a incendiarlo todo, pero me encuentro en actitud relajada, feliz entre calabacines, tomates, flores. Puedo recordar la temperatura exacta del aire, el calor en la parte baja de mi cuello, el olor a tierra, las abejas zumbando alrededor de la hiedra que cubre el muro. Los liliums florecidos llenando el aire de olores rosáceos como su color. La verja verde que me servía de asidero para no perder el equilibrio cuando las raíces de las malas hierbas estaban muy enterradas. La ilusión con que plantaba cada uno de los pequeños plantones, la esperanza contenida en el deseo de que creciesen, diesen fruto. Tantos ratos disfrutando del tiempo de plantar y esperar, de cuidar y confiar. No supe hacerlo contigo ¿o si? En este instante en que la escritura vuelve a ser mi compañera, mi descargo, la que me escucha sin juzgarme todo se vuelve confuso. Alterando los tiempos de las cosas, las conversaciones, los silencios. Tecleo las letras de mis post con la esperanza del arqueólogo, con la ilusión del descubridor de nuevos mundos, con la sinceridad de un juez justo. Deseando encontrarme en cada línea para aprender, para seguir o pararme, para vomitar lo que se haya quedado encajado.ana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-25237955593519177632016-07-24T12:51:00.004+02:002021-05-19T22:43:53.227+02:00Voz<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhjvOvBfTfdLIXvqxx3I9hyphenhyphenfr53A9ywqFFnFrR2ByufgZON8LjmZNiOKk_7NHFArToU3ew4VouIAN5kXWrOGjGHE9Yddhdv2mrImKg47DB6gqlRauLA_UcF2jiTjFxQDfo1Bkl3w-8I2Wu/s1600/victima.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="365" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhjvOvBfTfdLIXvqxx3I9hyphenhyphenfr53A9ywqFFnFrR2ByufgZON8LjmZNiOKk_7NHFArToU3ew4VouIAN5kXWrOGjGHE9Yddhdv2mrImKg47DB6gqlRauLA_UcF2jiTjFxQDfo1Bkl3w-8I2Wu/s400/victima.jpg" width="400" /></a></div>
Desvisto mi piel de tu piel y alcanzo a colgar palomas en los relojes que aceleren el paso de los días. La cuenta del rosario desde que te fuiste prometiendo hallar momentos en los que quisieras verme. Dejo que el recuento de segundos vaya lentamente añadiéndole fechas al almanaque.<br />
El aire parece detenerse por momentos e imagino que voy corriendo en tu dirección. Me frena la ausencia de un gesto que acompañe mi vuelo, me frena el pensar en que me estrellaré contra el muro que levantaste más allá de China. El miedo a encontrarte sin que me acompañes hunde mis pies en un verano desierto.<br />
Sobrevivo, cuando parece que ya mis pulmones se rinden, tomo otra bocanada de aire, lo justo para seguir caminando con la espalda quebrada, el corazón retenido y la esperanza desesperada.<br />
No consigo una visión que me presente en un futuro desconcertante, no consigo tener un sueño que lanzar al firmamento, no consigo ilusionarme en una vida vivida conjuntamente.<br />
Como una huerta sin frutos arranco las malas hierbas que llevan tu nombre escrito con rabia, tus palabras insonoras esas que te dices en tu cabeza pero que no salen de tus labios, todos los momentos en los que creí en ti, los espacios vacíos entre nuestras manos, la búsqueda de unos ojos que me mirasen con el orgullo de lo correcto.<br />
Puede ser que pidiera peras al olmo, estrellas al día o poesías al funcionario. Quizás anduve mirándome en un espejo que no reflejaba mi rostro, un espejo vampirizado que por imposible no quise ni quiero tirar a la basura donde acaban los objetos irreutilizables, los que están condenados a deshacerse en los basureros, rodeados de ratas y podredumbre. Sigo emperrada, en el fondo de mi una voz pequeñita, inaudible, aguda como el tintineo del hielo en una cueva, me impide una rendición absoluta. Esa que anuncio con clarines y fanfarrias hasta que me quedo sola, hasta que se hace oscuro, hasta que no hay nadie en mil millones de años luz. Y la desoigo, y le grito, y me enfrento a su inútil esperanza, a su creencia en que hubo amor, en que todavía lo hay.<br />
Me parece estúpido seguir escuchándola, subo la música para no oírla y se aparece en forma de corchea y me engancha tirando de mi chaqueta para que la siga, para que que recorra los lugares ya andados. Consigue que me lea como fracaso, consigue que te rescate del cajón de lo vivido. Esa vocecita absurda e infantil que cree en hadas, duendes y princesas. Esa antítesis de la cara que me lavo con jabón. Esa que acallo en todos los momentos del día y que vuelve momento tras momento, pertinaz como un martillo, abriendo agujeros en mis palabras, en mis sentires, en mi voluntad de dejarla en la más absoluta de las mudeces. Esa insensata que no aprende, que no se rinde, que no deja ir. Aún emparedada entre los muros de la testarudez encuentra resquicios por donde colarse y dejarse oír nuevamente.<br />
Esa voz idiota que espera un armisticio, disparando imágenes bellas, amadas, luminosas. Y yo ... yo rezándole a la luna para volverme inmune, sorda, para dejar de estar disociada.<br />
<br />ana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-85030946966923775902015-07-28T20:52:00.002+02:002015-07-28T20:52:55.309+02:00MendigosLLueve y ventea en el comienzo de la primavera que no llega entre pétalos rosas, incendios de sangre, idilios líricos que mojar en los cafés al borde de la almohada.<br />
Llega la primavera y me coge descolocada, desvinculada, destartalada, sin sombrilla para una luz que se desata en sepia por mi espalda.<br />
Y los acertijos tienen todos respuesta, tan sólo la espera de encontrar los brotes que anoche planté en mi memoria. Sordo el amor no escucha las melodías que nacen al ritmo de su pulso. Afuera todo brota, todo brota menos la ilusión de ver nacer un nuevo día amarrada al oleaje de tus caderas. Sólo el píar de los pájaros, envueltos en danzas amatorias, llena los panteones familiares.<br />
Pinto una cometa y la suelto a volar sin cordel. Alcanza altura, baja, vuelve a subir, revolotea en torno a si, y se incendia en contacto con el sol. Un ave Fénix que no parece volver a la vida porque olvidó recoger sus cenizas.<br />
Un mendigo acerca su mano abierta: Alguien tiene una poesía para mí? Por el amor de Dios alguien me regala un poema?<br />
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ana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-10443729368503051162015-07-28T20:43:00.000+02:002015-07-30T15:21:06.382+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP6TDUwnmG45ukC1AzlT_Vkt2HCv5Qs8n765_Hy1v1r5JkuLB_wDGLwy1NJXu_3cbFlVo5Wy4YSD7FJbF5-r-rYyQf49dIHWYl8752HBGFlcdO00A3pJNFECzMAITzXT6W7yvhXhnGEXhs/s1600/hawaii630rc2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="425" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP6TDUwnmG45ukC1AzlT_Vkt2HCv5Qs8n765_Hy1v1r5JkuLB_wDGLwy1NJXu_3cbFlVo5Wy4YSD7FJbF5-r-rYyQf49dIHWYl8752HBGFlcdO00A3pJNFECzMAITzXT6W7yvhXhnGEXhs/s640/hawaii630rc2.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
Recorro estancias desatando los nudos que las telarañas de la indiferencia han ido acumulando con el paso de los años. Me siento yerma, vacía por dentro, cansada de empeñarme en dar color a una foto en blanco y negro. Mi paleta ha ido mezclando rojos, violetas y verdes a partes iguales y, ahora, un color indefinido llena mis pinceles. El lienzo que pinto está en blanco, quizás espere un paisaje, un bodegón o una mancha infinita que no signifique más que el hueco del tiempo en mi corazón.<br />
Me animo a seguir adelante, a no preguntarme por lo que siento o pienso, a vivir según la manecilla que marca los segundos. Sin planes futuros imagino que todo puede ser, que nada puede ser. Y así, en la marea de lo desconocido, voy flotando como una barca sin remos.<br />
De la falta de expresión de tu rostro, ya tuve noticias, mucho antes que las palabras agitasen el aire en el jardín. Abrazo mi falta de relevancia en tu vida con la esperanza de serlo en la mía, con el deseo de encontrarme querida, amada por mi misma, sin búsquedas de otros ojos, otros labios, otros oídos a los que encantar como la Sheherezade que se libra de su muerte por el ardor de sus fantasías.<br />
Qué agotamiento, qué desgaste el buscar el amor dentro de un iglú, que engaño repetirme que puedo vivir sin pasión sin que eso me arrase el alma. Entre las fotos de nuestra vida me siento ajena, como un turista en una fiesta familiar en la que todos hablan un lenguaje desconocido. Quise ver estrellas en el brillo de tu mirada, quise ver panteras en los movimientos de tu pelvis, y solamente era yo. Desde el comienzo sólo yo. Empeñada en un amor que no tenía cimientos, que construyó una casa en la que la hiedra no dejaba ver las flores. Empeñada en calentar los témpanos sin expresión de las noches de invierno. Durante todo este tiempo he ido perdiéndome, desapareciendo, haciéndome pequeñita para caber en tu bolsillo. Nunca lo conseguí. Un fuego de resentimiento lo fue cubriendo todo, arrasando los pocos atisbos que aparecían en un esfuerzo sobrehumano por agradarme, esas cosas que siendo sencillas, parecían esfuerzos de titanes por tu parte. ¿No debe ser más sencillo el amor? ¿No basta con el interés porque el otro no sufra, no se duela, no se pudra de insignificancia?<br />
Entono un mea culpa en este torrente de sinsentidos, me hago responsable de todos mis silencios cuando mi interior gritaba, de mis cansancios, de mis humores, de todo lo que tiene que ver con no aceptar tus musgos y tus líquenes. Te dejo ir, como una linterna flotante, en ella escribo las palabras del cariño que aún te guarda mi corazón y las plegarias porque tu vida sea muy feliz, o muy cómoda, o lo que sea que necesites que esté bien para ti. Gracias por el tiempo compartido, gracias por las cosas buenas, gracias porque tú no te perdiste, ni viste ángeles donde había palomas.<br />
<br />ana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-54172530890287334652015-06-04T21:41:00.001+02:002021-05-20T20:49:08.092+02:00Vivir<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDn9EhY4-2i9q9X1S-2zduHByEcT8JvfKI3jE1XE5RxjMYA65frCdiMBGeQPjVPos5gk2lBcw-5QwoCCwYHaB21BTI1snuJQOFOG8wrnoFbcmyosioE4EiHdX0YMVXBEEJZ_tBMgwpFwun/s1600/flare_01.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="181" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDn9EhY4-2i9q9X1S-2zduHByEcT8JvfKI3jE1XE5RxjMYA65frCdiMBGeQPjVPos5gk2lBcw-5QwoCCwYHaB21BTI1snuJQOFOG8wrnoFbcmyosioE4EiHdX0YMVXBEEJZ_tBMgwpFwun/s320/flare_01.png" width="320" /></a><br />
"Quién nos compuso el engaño de que vivir es apostar a no perder?"<br />
<br />
La sociedad del confort que no conforta,<br />
la amistad digital que no calienta,<br />
las parejas que no aman,<br />
los niños que molestan,<br />
los ancianos que pesan,<br />
los indigentes que afean,<br />
los satisfechos insatisfechos,<br />
los medios incomunicados,<br />
el arte que desaparece,<br />
la danza que se mutila,<br />
la literatura que adolece de trilogías,<br />
el sol que sale a destiempo,<br />
la lluvia que no cesa,<br />
la fruta que desova en las acequias,<br />
el mar con sus islas de plástico,<br />
el cuerpo de prótesis, falso escenario<br />
la juventud sin conciencia,<br />
prohibido ser mayor,<br />
lábrate un futuro sin dolor<br />
sonríe, mete tripa, whisky,<br />
falsificaciones, mentiras,<br />
flotamos como naúfragos,<br />
<br />
Y también la luna impertérrita,<br />
las flores abriéndose, dándose,<br />
los últimos destellos de generosidad,<br />
las arrugas de la vida bien vivida,<br />
una mano que se ofrece,<br />
un minuto en unos ojos,<br />
las huellas en la arena,<br />
los trinos de los pájaros al amanecer,<br />
el por qué de un niño asombrado,<br />
la humedad de la emoción,<br />
la alegría compartida,<br />
dar vueltas,<br />
el movimiento de las hojas de un árbol,<br />
las algas tiñendo de verde las piedras,<br />
las estrellas de las noches de verano,<br />
los brazos que acogen,<br />
el apoyo del silencio,<br />
las calas desiertas en horas sin ruido,<br />
la música interna,<br />
lo simple, lo auténtico, lo natural,<br />
la vocación de estar vivo,<br />
los colores del atardecer,<br />
un bosque respirando,<br />
el roce de piel con piel.<br />
<br />
No hay engaño en el perder del vivir, quizás solamente no dejarse ir en la corriente. Nademos, nademos hasta encontrarnos!<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<br />
<br />
<br />ana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-20329924999127172232013-06-03T12:27:00.000+02:002013-06-03T12:27:13.145+02:00<div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDV3_UYm-4FI26j1Q7gynIgBcDtudZ6ywhviN8j1_mBD6R5pnrSODQ9UO1llAPVgpE7BwuRlvAwerBZapWJSAAMYJSMolw66SmRnpgwmuDOX7-YPkllKLRT8-Y6VKJJ_ghpIJSUqKt2046/s1600/IMAG0040.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDV3_UYm-4FI26j1Q7gynIgBcDtudZ6ywhviN8j1_mBD6R5pnrSODQ9UO1llAPVgpE7BwuRlvAwerBZapWJSAAMYJSMolw66SmRnpgwmuDOX7-YPkllKLRT8-Y6VKJJ_ghpIJSUqKt2046/s1600/IMAG0040.JPG" /></a></div>
Las líneas de tu rostro se borraron</div>
<br />
<br />
<div>
no recuero el recoveco en el que solía descansar mi cabeza tras los largos días de invierno. El olvido se llevó la rutina que envolvía las artes amatorias sin manuales de instrucciones. </div>
<br />
<br />
<div>
A fuerza de no usar mi nombre, se te vaciaron las letras y los números, los puntos cardinales y las siestas. </div>
<br />
<br />
<div>
Mis fotografías olvidadas en un cajón no piden el rescate de un secuestro voluntario, amarillean junto a los aromas del castaño familiar, los sonidos de las hebras de cabellos ancestrales cayendo silenciosamente sobre las alfombras. Me pregunto si tan siquiera los muebles guardarán el recuerdo de la silueta de mi cuerpo, tantas veces en su material horadada. Este ejercicio de la memoria, rendida a la injusticia del olvido, al no reconocimiento, al destierro, me lleva paseando por mi vida como en una película en la que los transeúntes no envejecen, siguen jóvenes y me saludan sonrientes como si nada hubiera pasado. </div>
<br />
<br />
<div>
Me recuerdo como era, sin saber aún quién soy, fuera de apellidos y contrastes. Me recuerdo sin reconocerme, en el ahora, en el ya que lo invade todo dejando fuera futuribles, planes. Me muevo en el presente como la hoja otoñal que lleva el río, consciente de su dirección hacia adelante, ignorante de si su destino la conducirá al mar o la detendrá en sus riberas. Abonaré la nueva vegetación o seré devorada por algún pez que me confunda con algún nutritivo insecto? Creo que no tiene la mayor importancia, mientras renuevo el aire de mis pulmones la corriente sigue su curso, lenta, tranquila, segura. Solo en los espacios en los que el agua se estanca, el sonido de la luz lleva tu nombre en uno de sus brillos. Es entonces cuando vuelvo al pais de los enanos como una anciana alicia con artrosis que le impide colarse por las puertas, crecer en los pasillos, correr por pasadizos y madrigueras de conejos... El tiempo pasa y la memoria se estanca.</div>
ana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-68100677830080641972013-04-25T18:06:00.001+02:002013-04-25T18:06:32.068+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNwQ-sUCRymnV3h4mB-LAD_tfRvoLSWr2KP_iX-OJZpe-6nbb1tT8h3WNhJnvFYZ64udYjkeHtD183woqGz7vn0fOsq_szekD_aGf0a8SdttzVwTezVZ7W-7WZdNQUL3z9Mc2_EphsdQOI/s1600/trasplante_de_corazon_articulo_landscape.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNwQ-sUCRymnV3h4mB-LAD_tfRvoLSWr2KP_iX-OJZpe-6nbb1tT8h3WNhJnvFYZ64udYjkeHtD183woqGz7vn0fOsq_szekD_aGf0a8SdttzVwTezVZ7W-7WZdNQUL3z9Mc2_EphsdQOI/s320/trasplante_de_corazon_articulo_landscape.jpg" width="320" /></a></div>
Si el sol se ocultase tras las hebras de tu cabello, saldrían las fanfarrias, mudas como nubes en el funeral del orgullo. No subo escaleras de tres en tres tras tu sonrisa que huele a burla, a distancia. Recorro las salas de la memoria en las que la música aún sigue suspendida en el aire. No encuentro nuestra canción posada entre las sábanas.<br />
Anoche quise robar tu corazón, una pequeña incisión que apenas se nota en tu pecho. Latía sin demasiado convencimiento, como un tambor destensado. Quite las telarañas, los polvos del pasado, las pesadillas del proyectarse en un futuro del que no sabemos nada. Cuando terminé mi labor, esperanzada, el hueco de tu cuerpo en el colchón me guiñó el ojo desde la almohada. Y me quedé con tu corazón en la mano, latiendo tímido y sin cuerpo. Estremecido por las primeras luces del alba, huérfano de venas que caliente sus huecos anhelantes de sangre, ríos de lava revilitalizadores.<br />
Aquí sigo, con tu corazón en la mano, esperando a que tu cuerpo le eche de menos, a que tu cabeza necesite sentir el impulso de su llamada, a que notes que es mi nombre el que<br />
recita su movimiento.ana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-1607971660787418872012-08-17T13:19:00.002+02:002012-08-17T13:19:35.671+02:00<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXpn5YNCgi3XeWsa4hCOK2AOS337_wQ3L5mz2TKPNMckuX8gu7WPgj4gXX57x-KCe3AcW9F-zcYTeqxE8AW4owSDVdA0HI6DiB3susvwQZKI7iSgzuavnW39dcMLXRLIt3pqcoA4Z3_JHc/s1600/6208272831_b47773d19a_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="220" mda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXpn5YNCgi3XeWsa4hCOK2AOS337_wQ3L5mz2TKPNMckuX8gu7WPgj4gXX57x-KCe3AcW9F-zcYTeqxE8AW4owSDVdA0HI6DiB3susvwQZKI7iSgzuavnW39dcMLXRLIt3pqcoA4Z3_JHc/s320/6208272831_b47773d19a_z.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
El verano ingrato se lleva los retazos de las siestas con mosca, los petalos ajados de las rosas rojas, el olor a lluvia, a cesped cortado en las primeras horas de la mañana. La salitre del mar en el aire con aromas de algas y peces. Las risas en el viento unidas a los diminutos gránulos de arena que se sacude de las toallas, las rocas, los cuerpos. El rumor de las olas espumosas, esas que brillan en la oscuridad de las noches en las que solamente en el agua se encuentra consuelo. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Los cohetes que estallan en las mañanas, llamando a la fiesta, conjurando juramentos tanto a favor como en contra. Los mercadillos al borde de cuneta, las pulpeiras siempre humeantes, siempre brillantes, siempre sonrientes y generosas en carnes. Los ladridos de los perros que se contestan de parroquia en parroquia.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
El olor a jazmín, las limonadas para la sed, Las chaquetas hechas de sombra en las caminatas de vuelta de la playa, saltando entre las dunas. El fresquito de las primeras horas de la mañana, ese que trae memoria de los rocíos de la madrugada. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Los kirikís de los gallos que no siempre son atinados en cuanto a oportunidad y entonación. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
La luna, testigo misterioso, entre callejas y susurros. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Los amigos que como la marea se retiran con la promesa de volver. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Las eternas comidas que se convierten en cenas sin que el paso del reloj haya sido percibido.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
La ciudad desierta a las horas en que el sol no da tregua.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Las frutas jugosas y dulces que se desacen en la boca con redondas formas rojas.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Libertad de horarios y caminos, promesa de aventuras o quietud del aire y las ideas.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Los libros llenos de arena en los que guardar alguna flor, amapolas de los senderos que transitar sin que nos lleven a ninguna parte.</div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
Las comidas playeras, capaz de darle el sabor de lo excelente a aquéllo que por su cotidianidad pasa desapercibido.</div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
El sudor de los cuerpos bailantes en todas sus posiciones.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
La ropa que acaricia.</div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
La desnudez que no necesita abrigo.</div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
Los cambios de planes que nos sorprenden.</div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
La vida llena de colores, sabores, olores.... Los cinco sentidos abiertos en canal. El verano que se descubre despidiéndose en las hojas de los árboles que comienzan a posarse en mi jardín y que me llevan a plantearme que pronto el reloj volverá a reposar sobre mi muñeca.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXpn5YNCgi3XeWsa4hCOK2AOS337_wQ3L5mz2TKPNMckuX8gu7WPgj4gXX57x-KCe3AcW9F-zcYTeqxE8AW4owSDVdA0HI6DiB3susvwQZKI7iSgzuavnW39dcMLXRLIt3pqcoA4Z3_JHc/s1600/6208272831_b47773d19a_z.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a></div>
ana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-71797916936671037902012-06-21T21:39:00.000+02:002012-06-21T21:39:57.965+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb-T4XbKFGpwI4WCbS8rr1ZIZDgCPETlhjyK6WgqT15srE5AgYoqlEuRxnz-2EL2ya_d2e3KDq9JtkQZJ426fBceVf5bUN_vIASWzGM2l6YYIvJjHEbR_ar9k4jh1AQbgcWs_oJ4UffURs/s1600/llapis.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb-T4XbKFGpwI4WCbS8rr1ZIZDgCPETlhjyK6WgqT15srE5AgYoqlEuRxnz-2EL2ya_d2e3KDq9JtkQZJ426fBceVf5bUN_vIASWzGM2l6YYIvJjHEbR_ar9k4jh1AQbgcWs_oJ4UffURs/s320/llapis.jpg" width="320" /></a></div>
Tengo un muestrario de personalidades amigas. Dispares entre sí, tanto que a ratos parecen entrar en contradicción. Los tengo culturetas, de los que se pirran por una buena cita mientras menean su perfecta copa de vino agarrándola de manera que no se caliente demasiado.<br />
Camioneros de los que les tiran más dos tetas que todos los cilindros de sus coches, sensibleros que lloran con las anécdotas de sus animales. Despistados que no se acuerdan ni de tu nombre si no estás constantemente llamándoles por teléfono. Cariñosos de brazos acogedores que son la mejor chaqueta para los días de niebla. Graciosos hasta las lágrimas. Secos como la mojama o llanos como Castilla. Rebuscadas conchas de caracol que nunca salen o entran indistintamente, cínicos hasta la acidez, brutos como mulas, Filosóficos profundos como un agujero antimateria, ligeros colibrís que van de flor en flor.<br />
Los hay que nunca hablan, los hay que charlotean sin parada, los hay que no hablan de lo privado y los que no tienen privado porque todo es público. Los que se pirran por la montaña, los que se tuestan en la playa, los que odian la naturaleza y no les sacas del asfalto. Los amantes del cine o el teatro, los que sólo ven porno, los que no leen ni en el baño, los ratoncillos de biblioteca. Los que rezan con esperanza, los que la perdieron, los que nunca la tuvieron, los que no la necesitan. Los que encienden incienso y se conectan, los que desconectan y encienden otras hierbas olorosas. Los encantados de conocerse, los que no se soportan, los que nunca se conocieron. Los que no cogen el teléfono, los que no lo sueltan ni en el baño. Los que aman lo que hacen, los que saben qué hacer, los adictos al trabajo, los adictos al dolce far niente. Los que ven la vida en la pantalla, los que no tienen ni televisor, los que comen vegetales, los que el verde les suena a envidia. Los presentes siempre, los ausentes siempre, los que vienen y se van. Los que visten a la moda, los que pasan de adornarse.<br />
Todos ellos como poliedros de mi vida, enriquecen mi mirada, mi ser, mi estar. A todos ellos reconozco su parte en mi realidad, a todos ellos necesito aunque sea ratitos pequeños arrebatados al transcurrir de las mil y una obligaciones en las que malgastamos el tiempo. A todos ellos quiero y de todos ellos reivindico mi lugar en mi pequeño pedacito de su realidadana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-58131673531355957192012-06-08T20:17:00.001+02:002012-06-08T20:22:25.123+02:00Mujeres, sueños, sensaciones<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibRujExPe9ZtvBVaFcfiOcVFSQLBxDRINTOUO393_JM8tPL6aWMm85Sx6nsmmEuTVw-xV3zezTRv3VD2vOKwYht5QrxNadfeIhR2tkGEkpFAIg9IuMx3WFakcycA2eMfIKl4jG7Q-ADLy_/s1600/192236_1758186829043_1070173846_1914004_1886405_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="251" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibRujExPe9ZtvBVaFcfiOcVFSQLBxDRINTOUO393_JM8tPL6aWMm85Sx6nsmmEuTVw-xV3zezTRv3VD2vOKwYht5QrxNadfeIhR2tkGEkpFAIg9IuMx3WFakcycA2eMfIKl4jG7Q-ADLy_/s320/192236_1758186829043_1070173846_1914004_1886405_o.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Sueño contigo, mujer que no conozco. Te apareces vestida de
blanco, con tu pelo liso cayendo en cascada sobre tus hombros. Sonries con la
fragilidad con que las orquídeas visten sin ostento sus colores. Me enseñas tu
vida, tus sentimientos, tus miedos y tus anhelos y no puedo más que aliarme
contigo, que sentirme tú. </div>
<div class="MsoNormal">
Me encuentro perpleja en este mundo de aire en el que te
siento cercana y amiga, detrás de nosotras, de negro él nos vigila. Quizás
temeroso del encuentro, de las palabras que no podríamos decirnos, de nuestros
ojos reconociéndose encarnadas, lejos ya de papeles y pantallas.</div>
<div class="MsoNormal">
Te preguntarás acerca de mi existencia? De mi carácter, de
mis motivos, de mis pasos por los suelos que tu pisas? </div>
<div class="MsoNormal">
Riegas las flores que un día mis manos plantaron. Recorres
cementerios de mis queridos acompañantes que seguirán produciendo girasoles en
días de verano. Imagino un encuentro silencioso, lleno de espacios y respeto.
Algo que dibujar de un solo trazo, como el sonido de un violín, como una curva.
En la abstracción de las formas te descubro cómplice, en los altibajos que
ahora emprendes, compañera. </div>
<div class="MsoNormal">
Puede que nunca te encuentre, puede que ni siquiera sepas mi
nombre. Pueden tantas cosas que no encuentro signos que interroguen al vacío
que llenas en mis sueños. No entiendo tu presencia, no comprendo porque es a ti
a quien busco entre las sábanas, con quien quiero estar volando entre las nubes.
</div>
<div class="MsoNormal">
Te envío mi cariño, mujer desconocida, mi mano sosteniendo
tu nostalgia. Riega mis flores, anda mis caminos, respira mis estancias. Como
fantasmas nos juntamos en la noche y como amigas desoyemos los silencios
inventando universos.</div>ana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-48221000690868235112012-03-18T11:28:00.001+01:002012-03-18T11:28:10.731+01:00<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No me educaron en la creencia de
que la prostitución es algo natural porque el hombre tiene “necesidades”.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En las tertulias de mi casa no se
alardeaba de cuántos polvos te echabas, ni de si el abuelo era un bala perdida
que se había dejado los cuartos de puta en en puta o de cuántas camas y había
deshecho.
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Mi abuelo era una persona
entrañable, muy preocupado por su mujer, sensible, cariños</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
un tanto tímido. Le
quise más de lo que he podido llegar a querer a nadie, de momento. El me enseñó
el sentido de compromiso, palabra, honor. Me dio mi modelo de
pareja. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Los amigos que se han cruzado
conmigo en la vida eran respetuosos en su lenguaje con el sexo opuesto, nunca
nunca nunca les he oído burlarse de una mujer en plan sexual o denigrarla como
si de una cosa se tratase.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Mi antigua pareja tenía muuchos
defectos, casi tantos como los míos pero jamás por su boca salió nada parecido
a un te pongo mirando para Cuenca mientras pasas la fregona al suelo. Quizás
los modos eran otros y las actitudes eran las mismas? No lo sé, creo que no.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En
aquel tiempo me espantaba venir a Vigo a ver a los amigos de mi hermano porque
me parecían trogloditas con sus risotadas y comentarios soeces. En el camino de
vuelta siempre comentábamos lo mazarocos que nos parecían. Y es que, como digo,
no había cultura de puticlub a mi alrededor. Putas haberlas hailas, como las
meigas, sin embargo, no era un tema que siempre estuviese encima de la mesa.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y es que las veces que me plantee
el tema, lo hice como estudio de alguna clase de sociología, como un mal
social. Que una mujer, por muy libre que sea de hacer de su capa un sayo, venda
su dignidad, su cuerpo y al hacerlo nos convierta a todas en objetos de usar,
me parece una aberración. Si las mujeres no hubieran tenido que hacerse putas,
por falta de recursos, educación, apoyos…. Los ceporros de hoy en día no andarían
sintiéndose los machos alfa del rebaño, los gorilas no tendrían que andar pegándose
golpes en el pecho para demostrar cuán fuertes son, cuán machotes, cuán grande
es su miembro viril…. Dios!!!! Es patético, no quiero estar más en una reunión
de penes, porque nunca me he reunido con varias vaginas…. La falta de cultura y
de sensibilidad nos lleva a relacionarnos como en la carnicería, pidiendo medio
kilo de esto o lo otro. No puedo con ello, de verdad, es que no puedo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No quiero que esto forme parte de mi vida y seguir mirando para otro lado como si no lo estuviera recibiendo. No me voy a relacionar con hombres, sean quienes sean, que no sean capaces de cuidar el mínimo respeto que se debe a otro ser humano, sea mujer, niño, anciano o lo que sea. Esta vez ha sido suficiente y no pienso volver a consentirlo. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
P.D. Pido disculpas a los hombres
que no se ven aquí retratados. Sé que algunos habéis traspasado el cliché y os
doy las gracias desde lo más profundo de mi corazón por no quedaros en lo que
se ha considerado “normal” desde siempre y poder ver que no lo era.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSVfGuQgiVQkYAv5AyZpi6HxqPGIQ4gSY5ZEv09-joI2po59b8klLHgxm6QrRdFccbqWXbWlbxPIzZ37QKN2td1LSd3nb0ASlI23A2dmTP_eTD01H6zJO7CiXpPCCdx9xBNryuZMyxN3xB/s1600/los.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSVfGuQgiVQkYAv5AyZpi6HxqPGIQ4gSY5ZEv09-joI2po59b8klLHgxm6QrRdFccbqWXbWlbxPIzZ37QKN2td1LSd3nb0ASlI23A2dmTP_eTD01H6zJO7CiXpPCCdx9xBNryuZMyxN3xB/s1600/los.jpg" /></a> </div>ana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-32970088952874976822012-03-17T22:36:00.004+01:002012-03-17T22:36:52.856+01:00Que risa me da<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizKOku49mC-d7oT2HzjqEbT9_mnFCC42Cg7irIdTdaVgtx4OcTjuApA-fxIW1eZyKtXgG-rtRWzVBBKSXsESQwCqMv66XvKaNI6OdX4zIW1sGkbb9n5PTmeOPwZv3eDR8C8_XF3DPvH3L0/s1600/orangutanes.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizKOku49mC-d7oT2HzjqEbT9_mnFCC42Cg7irIdTdaVgtx4OcTjuApA-fxIW1eZyKtXgG-rtRWzVBBKSXsESQwCqMv66XvKaNI6OdX4zIW1sGkbb9n5PTmeOPwZv3eDR8C8_XF3DPvH3L0/s400/orangutanes.jpg" width="400" /></a> <br />
En una mesa tras ingerir alcohol la conversación se relaja, lo cotidiano se hace esperpento y la risa se me congela por minutos.<br />
Y es que no puedo comprender cómo resulta gracioso reirse al tratar a un ser humano como objeto. Provocar carcajadas es el objetivo, el hecho de que no te importe lo más mínimo las necesidades, deseos, sentimientos de alguien con quien compartas, aunque sea, unos minutos de cama convierte a quien lo manifiesta y aquéllos que le siguen en unos neardentales.<br />
No puedo más que echar la vista atrás para revisar mis relaciones sexuales: en ellas, con más o menos sintonía, hubo dos seres humanos comunicándose. En ocasiones atropelladamente, o dulcemente, o con una gran vergüenza, con conocimiento y sin conocimiento de causa según mi memoria me va quitando años.<br />
Pero qué les ocurre a algunos hombres? Es que todo puede ser motivo de broma? Es que ven a las mujeres como meros agujeros en los que volcar su frustación, su angustia, su violencia, su miedo a ser vistos, o a sentirse a si mismos?<br />
Mis amigas y yo también hablamos de sexo, también hablamos de hombres pero jamás como si fueran un objeto para usar y tirar. Eso no quiere decir que pretendamos "casarnos" con todos los que, en algún momento, descubrieron el color de nuestras sábanas. Entre la vicaría y el basurero hay muchos matices, muchos caminos, muchos momentos.<br />
No me hace gracia escuchar a un hombre diciendo que a las mujeres les pondría cinta aislante en la boca, o que con esposas ya no importaría nada lo que ella desease. Me parece un lenguaje de violador, sea en broma o sea en serio. No me rio, no me sonrio, se me paraliza el corazón y me entra un agobio muy muy grande.<br />
Hasta cuándo las necesidades emocionales y sexuales de las mujeres van a sar tema de chanza entre IBERICOS??? Estoy de los ibéricos hasta el mismísimo. Ibérico el jamón. Lo demás son posturas trasnochadas que denotan una notable falta de sensibilidad, empatía y capacidad de darse al otro.<br />
Espero que las futuras generaciones de hombres sean capaces de llorar, de sentir, de reir sin lastimar a nadie, de que los deseos de sus parejas no les parezcan una carga o un trabajo. Que el lenguaje sea un aliado y no un estorbo. Espero que así sea, por ellas, por las mujeres del futuro.ana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-51896303046858444682012-01-13T17:52:00.006+01:002012-01-13T18:24:58.749+01:00Si me niego<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1qmNNymTO5IVcpQ2pMai_1TGNx2pignkDsA_j0_k_0eskLxfQL0JzvIFiuzSH0gzTzj1OS9LlSjzLx4c4tf6oKX9p5Z697V3c0PFmwd_aOZPjcE-WQ1V-dLIFwhNFxea0fgOt3ORLs8Wl/s1600/juan-yanes-cuervo1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1qmNNymTO5IVcpQ2pMai_1TGNx2pignkDsA_j0_k_0eskLxfQL0JzvIFiuzSH0gzTzj1OS9LlSjzLx4c4tf6oKX9p5Z697V3c0PFmwd_aOZPjcE-WQ1V-dLIFwhNFxea0fgOt3ORLs8Wl/s400/juan-yanes-cuervo1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5697163582430702242" border="0" /></a><br />Si me niego el amor, ese que nace a borbotones en mi cabeza convirtiéndola en río. Ese que da alas a mi espalda, volando agarrada a la esquina de una boca que me regala palabras de color rojo mientras salto charcos con mis botas amarillas.<br />Si me rindo, si me conformo, si doy creencia a los consejos que me dicen que lo que busco no existe. Que nunca ha existido fuera de la lírica y los escenarios. Si dejo de contar estrellas y la luna no me provoca un escalofrío porque conozco su órbitas, su peso, su tamaño. Si no sueño desiertos en los que el sol baña las dunas con los colores de los brazos que se encuentran.<br />Si me niego la esperanza de poder amar y ser amada, con pasión, con entrega, con la intensidad de un volcán que se enciende y se apaga porque no es posible arder con fuego eterno sin quemar el prado bajo los pies. Qué seré? Acaso alguien tranquilo, sosegado, entregado a frenéticas actividades que llenen las estancias vacias de violoncellos. Acaso podré reconocerme? Pero y si nunca llega... me encontrará la amargura tiñiendo de gris las rosas del jardín? Quemando fotografías de aquel verde esplendor? Sin nada que nazca de las entrañas, sin nada que nazca del corazón. Doblada, enconrvada, endurecida como un cuervo que ya no graznaana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-62894828405322306042012-01-13T17:00:00.005+01:002012-01-13T17:41:33.598+01:00Apartamento en Torrevieja<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0hVi_p1rlDNKm1KQvLn8BpoIEw9AzNaXoIDQH94_Bfd1T939qu-io19wK0d4mdDhrW7if4Sjhv1cz53WFSY0lFt2akqpK-530-l6bEJLPc41RRcLNkJCa4tae15IGOf6UtmFU53GHWFDB/s1600/litiasis_renal_www.sochradi.cl.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 343px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0hVi_p1rlDNKm1KQvLn8BpoIEw9AzNaXoIDQH94_Bfd1T939qu-io19wK0d4mdDhrW7if4Sjhv1cz53WFSY0lFt2akqpK-530-l6bEJLPc41RRcLNkJCa4tae15IGOf6UtmFU53GHWFDB/s400/litiasis_renal_www.sochradi.cl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5697156324663021458" border="0" /></a><br />Se acerca la fecha de mi cumpleaños y sigo con ¿cólico nefrítico?<br />La doctora de las urgencias de hoy fue muy amable:<br />-Aquí te vemos lo importante y si eso está bien pues para averiguar lo que tienes te mandamos a la consulta del especialista-<br />Una buena manera de decir: Mira no tengo ni p. idea, pueden ser churras, merinas o ambas cosas a la vez o ninguna de ellas. Sólo sé que no te mueres así que deja tu sitio a otro que hay ola de frío y mira como está la sala de espera llena de abuelos-.<br />Y así toda la semanita, sin ir a trabajar que me fastidia porque me encanta mi trabajo (creo que debería de declarar esto también como síntoma). Como la ciencia no me da una respuesta convincente me he puesto a buscar en el "más allá", o lo que es lo mismo, más allá de la farmacia estaba la herboristería y me han sugerido que busque el significado emocional de las dos posibilidades que me han dado hoy en urgencias porque podría ser debido a una explosión emocional.<br /><br />En la puerta nº 1 del concurso médico nos encontramos con el COLICO RENAL. En Internet me dicen:<br /><br /><span style="font-style: italic;">Los riñones ayudan a eliminar los deshechos del cuerpo. Un cólico sería un intento u oportunidad de eliminar miedos y tristezas que hemos ido acumulando durante años.</span> <span style="font-style: italic;">El cólico es una oportunidad para valorar las cosas importantes de la vida y ver que no hemos de temer a nada salvo a la enfermedad. A partir de ahora hemos de enfrentarnos y solucionar cada situación difícil de nuestra vida.</span><br /><br />Puerta nº 2 DOLOR LUMBAR Inernet dixit:<span style="font-style: italic;"></span><span style="font-style: italic; font-family:times new roman;font-size:100%;" ><span style="color: rgb(51, 51, 51); font-size:8.5pt;" lang="ES"><span style="font-style: italic;"></span><br /></span></span><span style="font-style: italic;">vivo una gran dualidad porque deseo tener tanto "la calidad" como la "cantidad, tanto en lo que a relaciones interpersonales se refiere como a lo que poseo. Tengo tendencia a tomar demasiadas cosas sobre mis hombros y a dispersar mis energías. Intento hacerlo todo para ser amado y me entretengo con la opinión que los demás tienen de mi. Quizás tiendo a coger los problemas de los demás y a querer salvarlos. Mi impotencia frente a ciertas situaciones de mi vida me vuelve amargo y rehuso someterme, pero tengo miedo. Frecuentemente soy inflexible y rígido y quisiera ser sostenido a mi modo. Si ser trata de un pinzamiento de los discos lumbares, pongo demasiada presión sobre mi mismo en hacer cosas para que me amen.</span><br /><br />Vaya, vaya, vaya... que cosas eh???? Nada que ver conmigo, estos son paparruchas de curandero de tres al cuarto ..................... o no?<br />Lo que más me fastidia es que he de decidirme por una de las dos puertas y ninguna es un apartamento en Torrevieja.ana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-74427223269121802692011-12-11T19:55:00.004+01:002011-12-11T20:46:31.268+01:00Big ban<div style="text-align: right;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXTMEnSwxyjyZtqwI2_YnUoc_51kbK409sG3FmiusbfVRfluaJo-In4eXCzUGkKXkBIJQ001Sabu875Oja4E5eOkVi4hPKI7wj_PRxRxe9H75mHxMfEvEAEshgF67SQiwv1zhkblhL0z7n/s1600/tumblr_le4wbzSILR1qzvevko1_500.jpg"><br /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" style="color: rgb(204, 51, 204);" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgm_NrLIShBAD26AN-DTLICbMWz4BOAceSk8bXBc65K0-A-Ygo3OI9tzYtVSxjcE0_VZBugWwujDkOzWMb4-vL1yWL7-AZAOwUfgUN6y6Ep9KCVLPqyeId_iefKloLPbxbgsmFoLYz2vMs_/s1600/pin-up-cleaning1.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 337px; height: 492px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgm_NrLIShBAD26AN-DTLICbMWz4BOAceSk8bXBc65K0-A-Ygo3OI9tzYtVSxjcE0_VZBugWwujDkOzWMb4-vL1yWL7-AZAOwUfgUN6y6Ep9KCVLPqyeId_iefKloLPbxbgsmFoLYz2vMs_/s400/pin-up-cleaning1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5684958034433164818" border="0" /></a><br /></div><span style="color: rgb(204, 51, 204);">En ocasiones exploto como un gran agujero negro de antimateria. Hago limpieza, saco los trapos sucios y les pego un meneo, los clareo con lejía, los lavo y plancho y los vuelvo a meter en el desván de mi interior limpios, relucientes, ordenados.</span><br /><span style="color: rgb(204, 51, 204);">Normalmente es una tarea en solitario que se produce sin intervención de mi voluntad y mucho menos de mi deseo. En la limpieza general de este año tuve el inmenso placer de contar con la inestimable ayuda de una amiga. A raíz de una pelea de esas tontas, adolescentes que tenemos las mujeres de vez en cuando y de las que salimos amigas con A mayúscula o dejamos de vernos, unas veces por un tiempo, o para unos cuantos años hasta que las esquinas, que tienen la mala costumbre de juntar a aquéllos que se separaron, les da por hacernos chocar.</span><br /><span style="color: rgb(204, 51, 204);">Andaba yo dándole vueltas a qué me estaba pasando, revisando pasados, historias, conversaciones y paseos para situarme en un lugar en el que sentirme yo, sentirme no traicionada por mi misma. Andaba yo entre la narcolepsia y la ansiedad, el aburrimiento y la locura. Andaba yo perdida en un camino de encrucijadas que conducen a más cruces, más elecciones, más interrogantes. Sin brújula a la que creer pero sin poder pararme, sin rescate.</span><br /><span style="color: rgb(204, 51, 204);">Sin prisa pero sin pausa para poder extraer conclusiones acertadas, derivar premisas certeras de las que de forma clara y distinta distinguiese una silueta propia, cuando mi amiga, que es clara como el agua clara, que a ratos es camionero, a ratos pin-up, gilda, victoria kent o madre cómplice. Que no tiene pelos en la lengua porque no sabe lo que es eso, que también explota como cauce lleno, dejándose llevar por la hierba y el sol, una vez ha estallado. Que no tiene orgullo porque está orgullosa de ser quien es, porque aunque es fácil hacerle daño, también lo es el encontrarla mirándote a los ojos, dándote abrazos a saltos, contándote sin pudor y con la emoción a medio camino entre el estómago y el pecho, lo inombrable.</span><br /><span style="color: rgb(204, 51, 204);">Y de pronto me encuentro sentada en mi cocina, sintiendo que la voz que está detrás de la imagen que proyecto está ocupándolo todo. Me encuentro actuando y no observando. Y el momento es sencillo, intenso, fácil.</span><br /><span style="color: rgb(204, 51, 204);">Así que gracias, muchas gracias por haberte arremangao, recogido el pelo, ensuciándote en mi limpieza de este año. Muchas gracias por aparecer sin ser llamada, por darme abrazos a saltitos, por ser tú por encima de mis malestares. Porque hoy tengo mis trapos más ordenados, más limpios y con un nuevo olor a canela. Gracias por no esperar a que las esquinas nos encuentren, por ser una intensa, por hablar como una cotorra, por tener esas ganas de contar con los demás, por pretender dejar los dramas para los teatros y, sobre todas las cosas, por ser una de las personas más generosas que he conocido. Gracias Montse.</span>ana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-70562094235126054342011-11-01T21:12:00.002+01:002011-11-01T21:33:37.915+01:00Otoño<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlej8jJUqfpIlcnPs7O9COuFC31SazNXbxbkKBT04WLEM-ErqQZsTLFTdfaaKtsoL5v0u1gneSJkWE7WbJ9xT2fZ9rcYUm0rv6mYD5jJveiRjzJx2NRsCxtxZ-bYKBlaPe6NhPEJsxTqUB/s1600/paseo-del-sabado-L-2.jpeg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlej8jJUqfpIlcnPs7O9COuFC31SazNXbxbkKBT04WLEM-ErqQZsTLFTdfaaKtsoL5v0u1gneSJkWE7WbJ9xT2fZ9rcYUm0rv6mYD5jJveiRjzJx2NRsCxtxZ-bYKBlaPe6NhPEJsxTqUB/s400/paseo-del-sabado-L-2.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5670128243728101250" border="0" /></a><br />Aroma de humo y agua en el aire anunciando el frío y el encierro.<br />Tras mis pasos, mi perro camina tranquilo mirando hacia atrás por si me pierdo. Busco entre las tapias los restos de las flores y encuentro primaveras con las esquinas intactas, altivas de hermosura, burlándose del tiempo y las estaciones. A su lado los árboles pierden sus hojas, lentamente, como relojes de arena en medio de una duna. No existe la prisa en mi paseo, ni siquiera los pájaros se molestan en aletear planeando en las corrientes de aire, deslizándose ligeros entre nubes.<br />Y pienso y sonrío pues nada interrumpe mi paso hacia al mar, que oigo, que huelo, como promesa, como la cita de mi vida que llega en el preciso instante en que ya no la esperas. Paseo en mañana de domingo, antes de que las campanas llamen a misa, antes de que los periódicos irrumpan la tranquila inconsciencia de la vida en solitario. No hay más habitantes en el mundo que vento y yo. No hay más necesidad que el siguiente paso de mis pies. Qué felicidad no tener nada más que un camino hacia el mar y un perro que siga mis pasos. No necesito nada, no soy nada más, no hay mundo fuera de estas tapias llenas de hiedra roja. No hay nada más y no me importa.ana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9191419543538517026.post-26855341434878597932011-10-13T10:10:00.002+02:002011-10-13T10:30:50.258+02:00Aniversario<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiEqjAfTDsjj2PJ719o6WO5OW4OVuTBWKGHj54cfs0gTycfgpIxWPxiJ_6mcUUCGPuu3M1b4jX8m7gzbAH3voh8cK4zYOfkHOhnQXvbu2TeFYECfau7AjkMGKTVMbLGpMJu9gG64jgR-M4/s1600/velas+corazon.1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 220px; height: 146px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiEqjAfTDsjj2PJ719o6WO5OW4OVuTBWKGHj54cfs0gTycfgpIxWPxiJ_6mcUUCGPuu3M1b4jX8m7gzbAH3voh8cK4zYOfkHOhnQXvbu2TeFYECfau7AjkMGKTVMbLGpMJu9gG64jgR-M4/s400/velas+corazon.1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5662891373986985506" border="0" /></a><br />Encontré el caminar de tus pasos<br />entre el ruido de mis lamentos y los silencios de mis sonrisas.<br />En la frontera entre lo familiar y lo extraño,<br />lo cercano y lo ignoto,<br />lo deseable y lo aborrecible.<br />A la cerradura de mi puerta<br />aceitaste y doraste sin prisa pero sin pausa.<br />No hubo mariposas que lo inundasen todo de color<br />en un tiempo en que los relojes tañían en otras muñecas.<br />Fue un camino caminado de puntillas,<br />sin convicción,<br />pero con fe.<br />Sin esperanzas pero confiado,<br />sin arrebatos pero sentido.<br />A la calidez que no quema sé que le pongo reparos,<br />al silencio como escenario conjuro desapariciones,<br />a las coreografías horizontales desato colibríes,<br />y grito, lloro, huyo, vengo, me acerco y alejo,<br />me alejo y acerco<br />con forma de orilla,<br />con tempestad desatada,<br />con rayos y truenos,<br />olvidos y ruegos.<br />Y todo eso soy<br />y todo eso eres.<br />Y cuando somos ambos<br />que dulce es<br />coger tu mano y...<br />seguir caminando.ana p.http://www.blogger.com/profile/02365135813101060462noreply@blogger.com3